Penélope

O crochê delicado

sob a fruteira da mesa,

amarelo manga, exala.

Cetins, feltros, xitas,

tiras e pedaços de linhas

coloridas espalhadas

pela colcha de fuxico.

Segredos do sofá.

“Meu amor, não vá

trabalhar...”

Não se diz adeus

em nosso ritual.

Não há ritos, nem risos.

Sorrisos amarelos,

solstícios, só isso,

às vezes um cisco...

É muito. Muito tempo

o presente em qualquer lugar,

menos lá, onde o tempo

descansa descalço.

Imunes às agulhas,

os olhos se acendem.

Viro as costas, sem lembrar

- não há ritos, ou risos,

só o caminho à frente,

que é voltar ao inverso.

Nos olhos – não vejo,

fagulhas.

Minha casa é um peito,

que trago comigo

enquanto o deixo.

Noutras poltronas,

sofás incômodos,

faço renda insuficiente.

Inextinguível aroma de lar

sela os botões na camisa...

O corpo fechado,

do umbigo ao pescoço.

Remoço o canto

das listras: bem-me-quer,

margaridas não têm espinhos.

“Vou-me agora...”

- amargo.